Giuseppe Ungaretti I ricordi da “Il Dolore (1937-1946), in “Giuseppe Ungaretti, Vita d’un uomo”, “I Meridiani” Mondadori, 1969 Lettura e immagini di Luigi Maria Corsanico Domenico Zipoli: Suite in sol minore- Sarabanda al pianoforte L.M. Corsanico
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Quanto pianto la morte di un figlio, ancora adolescente, fa sgorgare dall’animo di un padre. Un pianto che si fa infinito come un mare sui ricordi di un addio senza voce e senza eco di quella felicità troppo breve per essere percepita in tutta la sua pienezza.
Marcello Comitini
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I ricordi, un inutile infinito, Ma soli e uniti contro il mare, intatto In mezzo a rantoli infiniti..
Il mare, Voce d’una grandezza libera, Ma innocenza nemica nei ricordi, Rapido a cancellare le orme dolci D’un pensiero fedele…
Il mare, le sue blandizie accidiose Quanto feroci e quanto, quanto attese, E alla loro agonia, Presente sempre, rinnovata sempre, Nel vigile pensiero l’agonia…
I ricordi, Il riversarsi vano Di sabbia che si muove Senza pesare sulla sabbia, Echi brevi protratti, Senza voce echi degli addii A minuti che parvero felici…
Chiudere gli occhi e pensare nel buio della mente nel frastuono del cuore. Lasciare che la memoria sfogli il passato senza sapere quali immagini cercare tra le pagine non ancora strappate per paura o vergogna a volte sbiadite a volte rigate di lacrime spesso macchiate così tanto di vino d’apparire più nere di una notte invernale. Forse cercare ai piedi di alberi spogliati dal tempo le orme dei compagni smarriti nei labirinti dei miei sentieri vagando da una città all’altra per sfuggire a quel vago sentore di morte nell’abito a fiori bianchi e neri di mia madre nel suo corpo dolente nel suo sguardo trafitto dalla cecità di un coltello. O ritrovare nei viali alberati della città immaginata a me straniera il calore di quella ragazza e sotto il suo cappotto rosso l’incanto di un corpo giovane nei suoi occhi passione e l’innocente paura che danno vita al sogno della bellezza che ride ancora di me e mi perseguita. O ritrovare sulle labbra la fontana dell’affetto di moglie e figli nel giardino in cui sbocciano i rari fiori dell’intimità. Nel buio della mente preda del vino che scorre nelle mie vene si fa strada il pensiero che il sangue e la carne spingono ogni giorno il mio corpo a cercare un corpo che non abbia carne né sangue ma una bellezza così vasta e profonda da saziare la mia anima d’infinito. Oh, non quel Cristo che pende nudo dalla croce senza staccare le mani dai neri chiodi che ho amato e pianto nella mia adolescenza come d’innanzi a un tramonto che lentamente è svanito lontano nella nebbia e ha lasciato il rimpianto e un disperato bisogno di giustizia e d’amore. Né il ricordo di colei che mi viene incontro che nelle sue poesie mi dice liebst du mich? e io non la capisco che mi sorride ma non la vedo sento soltanto un’ala che mi sfiora come di una rondine in cerca del nido. Ma alla mia mente appare l’immagine luminosa di un’altra giovane donna. Mi carezza con la sua ala di aquila ferita con la voce di un angelo mi dice je t’aime con il corpo affamato d’amore e l’anima che nascosta sanguina. È quel fiore chiamato rosa e il suo strano colore rosso dona al grigio del mio tramonto l’inattesa sensazione di un’alba che nasce. Perché risvegliarmi dal mio passato ? Dovrò cancellare i ricordi in nome di ciò che non si nomina che stenderà sui miei occhi il velo oscuro della sua presenza? Non dovrò più pensare a quel Cristo alla sua e mia sete di giustizia chiudere gli occhi a ogni grido che sento? Non senza amarezza penso che è stato già molto amare ed essere amato convertire le parole in musica diffondere nell’aria il profumo di due corpi che si desiderano la purezza della fontana inesauribile i fiori rari del mio giardino l’orrore per la violenza e l’egoismo. Quando scenderà sui miei occhi il velo a sfocare l’ultima immagine della mia vita non mi rimarrà che poggiare la fronte sulla mano destra piegare la schiena in avanti e guardare la sola immagine in cui la lama del tempo piomba a separare spirito e corpo.Chiudere gli occhi e pensare nel buio della mente nel frastuono del cuore. Lasciare che la memoria sfogli il passato senza sapere quali immagini cercare tra le pagine non ancora strappate per paura o vergogna a volte sbiadite a volte rigate di lacrime spesso macchiate così tanto di vino d’apparire più nere di una notte invernale. Forse cercare ai piedi di alberi spogliati dal tempo le orme dei compagni smarriti nei labirinti dei miei sentieri vagando da una città all’altra per sfuggire a quel vago sentore di morte nell’abito a fiori bianchi e neri di mia madre nel suo corpo dolente nel suo sguardo trafitto dalla cecità di un coltello. O ritrovare nei viali alberati della città immaginata a me straniera il calore di quella ragazza e sotto il suo cappotto rosso l’incanto di un corpo giovane nei suoi occhi passione e l’innocente paura che danno vita al sogno della bellezza che ride ancora di me e mi perseguita. O ritrovare sulle labbra la fontana dell’affetto di moglie e figli nel giardino in cui sbocciano i rari fiori dell’intimità. Nel buio della mente preda del vino che scorre nelle mie vene si fa strada il pensiero che il sangue e la carne spingono ogni giorno il mio corpo a cercare un corpo che non abbia carne né sangue ma una bellezza così vasta e profonda da saziare la mia anima d’infinito. Oh, non quel Cristo che pende nudo dalla croce senza staccare le mani dai neri chiodi che ho amato e pianto nella mia adolescenza come d’innanzi a un tramonto che lentamente è svanito lontano nella nebbia e ha lasciato il rimpianto e un disperato bisogno di giustizia e d’amore. Né il ricordo di colei che mi viene incontro che nelle sue poesie mi dice liebst du mich? e io non la capisco che mi sorride ma non la vedo sento soltanto un’ala che mi sfiora come di una rondine in cerca del nido. Ma alla mia mente appare l’immagine luminosa di un’altra giovane donna. Mi carezza con la sua ala di aquila ferita con la voce di un angelo mi dice je t’aime con il corpo affamato d’amore e l’anima che nascosta sanguina. È quel fiore chiamato rosa e il suo strano colore rosso dona al grigio del mio tramonto l’inattesa sensazione di un’alba che nasce. Perché risvegliarmi dal mio passato ? Dovrò cancellare i ricordi in nome di ciò che non si nomina che stenderà sui miei occhi il velo oscuro della sua presenza? Non dovrò più pensare a quel Cristo alla sua e mia sete di giustizia chiudere gli occhi a ogni grido che sento? Non senza amarezza penso che è stato già molto amare ed essere amato convertire le parole in musica diffondere nell’aria il profumo di due corpi che si desiderano la purezza della fontana inesauribile i fiori rari del mio giardino l’orrore per la violenza e l’egoismo. Quando scenderà sui miei occhi il velo a sfocare l’ultima immagine della mia vita non mi rimarrà che poggiare la fronte sulla mano destra piegare la schiena in avanti e guardare la sola immagine in cui la lama del tempo piomba a separare spirito e corpo.
STEFANO BENNI – ELIANTO / Usque ad litus ultimum Universale Economica Feltrinelli pagg. 77-78 Prima edizione 1996 Disegno di Igort Lettura di Luigi Maria Corsanico
10 luglio 1871, Neuilly-Auteuil-Passy, 18 novembre 1922, Parigi
Mais, quand d’un passé ancien rien ne subsiste… Ma quando di un lontano passato non rimane più nulla…
Marcel Proust Du côté de chez Swann Paris 1913
Marcel Proust Alla Ricerca del Tempo Perduto I Dalla Parte di Swann Traduzione di Giovanni Raboni
Lettura di Luigi Maria Corsanico
Erik Satie Gymnopédie No.3 Paul Barton, piano
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Mais, quand d’un passé ancien rien ne subsiste, après la mort des êtres, après la destruction des choses, seules, plus frêles mais plus vivaces, plus immatérielles, plus persistantes, plus fidèles, l’odeur et la saveur restent encore longtemps, comme des âmes, à se rappeler, à attendre, à espérer, sur la ruine de tout le reste, à porter sans fléchir, sur leur gouttelette presque impalpable, l’édifice immense du souvenir.
Ma quando di un lontano passato non rimane più nulla, dopo la morte delle creature, dopo la distruzione delle cose, soli e più fragili ma più vivaci, più immateriali, più persistenti, più fedeli, l’odore e il sapore permangono ancora a lungo, come anime, a ricordare, ad attendere, a sperare, sulla rovina di tutto, a sorreggere senza tremare – loro, goccioline quasi impalpabili – l’immenso edificio del ricordo.
Vorrei ricordare una persona a me molto cara, che negli anni della mia adolescenza rappresentò un esempio di vita e di grande amore per la natura e per la letteratura: il Padre Franco Mazzarello, nato a Costigliole d’Asti il 5 settembre 1913 e deceduto ad Aosta il 25 ottobre 1995. Religioso somasco, sacerdote nel 1939, laureato in lettere classiche nel 1946, per tutta la sua vita esercitò la sua professione di insegnante nelle scuole della Congregazione somasca. Lo conobbi a Rapallo nel Collegio San Francesco, negli anni ’60 e poi ad Entrèves di Courmayeur, dove proseguì il suo insegnamento nel Liceo scientifico statale di Aosta fino al 1983.
Religioso coltissimo, appassionato della poesia italiana ed in particolare di Dante, collaboratore delle riviste divulgative e storiche della Congregazione, compose diverse opere in prosa, come una biografia di San Girolamo Emiliani, fondatore della Congregazione, “Lo chiamavano Padre”, alcuni studi su Dante tra cui “Maria nella Divina Commedia”, una bella raccolta poetica intitolata “I canti della speranza”, pubblicati dall’Editrice Studio e Vita, a Rapallo nel 1967. Da questa raccolta ho tratto il poema che presento e che ho recitato anni or sono, dedicandolo alla sua bella anima, mai dimentico dei suoi insegnamenti, nelle lunghe escursioni in montagna, nel gruppo del Monte Bianco: ho ancora il dono di poter sentire nel mio intimo la sua voce, profonda e rassicurante per un adolescente che iniziava il viaggio della vita .
Padre Franco Mazzarello (1913-1995) Il canto del mare da ” I canti della speranza” Lettura di Luigi Maria Corsanico
Arcangelo Corelli Suite per Orchestra d’ Archi Sarabanda e Badinerie
Immagini di L.M.Corsanico: Costa Valdiviana, Regíon de Los Ríos, Chile.
Il canto del mare
O mare, creatura di Dio, voglio ancora ascoltare in silenzioso oblio della varia vita, il tuo perenne divino cantare.
O mare, creatura insonne, giovane eterno che ti agiti come il mio spirito, io vengo sul tuo lido sonante, e su gli scogli, che baciando e flagellando rodi, godo meditare.
Io piango e tu piangi: negli anfratti delle rocce rose dal tuo salmastro, ai piedi delle muscose scogliere piene di vita, ti sento piangere e singhiozzare, e dal tuo pianto intanto mi pare di sentirmi consolare. Io rido e tu ridi: l’onda tua birichina su la roccia carezzata scintilla e si sciorina, mi lancia una risata fresca ed argentina, mi guarda e mi sorride, poi fugge graziosa sbrigliata e spensierata come una bambina.
Mi adiro e ti adiri: con la schiuma sulle labbra schiaffeggiando vai le sponde, in vorticosa danza le vive navi furibondo aggiri e giù le attiri nel vuoto vortice profondo. S’alza l’onda pel vento, s’abbassa, in alto ritorna, è sospinta, sospinge, guizza, si protende, inciampa, vacilla, si rovescia, percuote, bianca rimbalza, ricade, si rompe, si compone, scintilla, riscintilla, si frange con un urlo sullo scoglio in un mare di petali di camomilla.
Io amo e tu ami: la tua onda amorosa carezzando si abbandona sulla roccia muscosa piena di vita e il bacio dona a un’infinita di esseri famiglia.
O mare, insonne mare quell’armoniosa melodia di amor che canti, le risa e gli urli e i pianti ascolto, e l’infinito chiaro azzurro del cielo e il cupo tuo ammiro, la salmastra brezza respiro, e penso, o mare, insonne mare, che un solo spirito immenso ci pervade e ci fa cantare.
José Saramago (16 novembre 1922) Il racconto dell’isola sconosciuta
Lettura di Luigi Maria Corsanico
José de Sousa Saramago O conto da ilha desconhecida, Assírio & Alvim, Lisbona, 1997 Il racconto dell’isola sconosciuta traduzione: Paolo Collo e Rita Desti, Einaudi, Torino, 1998
Oboe Concerto in C Major, KV 285d Wolfgang Amadeus Mozart Alexey Utkin, oboe
Divertimento No. 11, K.251 Wolfgang Amadeus Mozart Amsterdam Baroque Orchestra dir. Ton Koopman.
da: José Saramago (16 novembre 1922) Le intermittenze della morte (pag.119) Traduzione di Rita Desti Universale Economica Feltrinelli
Lettura di Luigi Maria Corsanico
Fryderyk Chopin, Studio op. 25 n. 9 Jan Lisiecki, piano
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[…] quello che impressionava la morte era il fatto che le era parso di sentire in quei cinquantotto secondi di musica una trasposizione ritmica e melodica di ogni e qualsivoglia vita umana, normale o straordinaria, per la sua tragica brevità, per la sua intensità disperata, e anche per via di quell’accordo finale che era come un punto di sospensione lasciato nell’aria, nel vago, da qualche parte, come se, irrimediabilmente, fosse rimasto ancora qualcosa da dire. […]
Richard Wagner Wesendonck Lieder, Träume Jill Valentine, viola Madeline Slettedahl, piano
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I FIORI DEL MALE SPLEEN E IDEALE LX Spleen(Sono pieno di ricordi come avessi mille anni)
Sono pieno di ricordi come avessi mille anni. Un mobile enorme con cassetti colmi di versi, bilanci, processi, romanze, dolci biglietti con spesse ciocche di capelli avvolte nelle quietanze, nasconde meno segreti del mio triste cervello. È una piramide, un immenso sepolcro nascosto che contiene più morti di una fossa comune. Io sono un cimitero che la luna rifugge, dove lunghi versi, strisciando come rimorsi, si accaniscono sempre sui miei morti più cari. Sono una vecchia stanza piena di rose appassite dove giacciono in gran disordine modelli superati, dove pastelli lacrimosi e pallidi Boucher aspirano il profumo vecchio di un flacone aperto. Nulla eguaglia in lunghezza queste giornate assurde quando sotto i fiocchi pesanti di nevose annate la noia, frutto della piatta apatia, assume le dimensioni di un essere immortale. — Ormai tu non sei, o materia vivente, che una roccia circondata da spaventose onde, una roccia assopita in fondo a un Sahara brumoso, una vecchia sfinge ignorata da un mondo senza pensieri, dimenticata dagli atlanti, e dall’umore scontroso che canta solamente ai raggi del tramonto.
Questo romanzo che sto leggendo è un mistero. Lo penso sfogliando le pagine mentre passeggio lungo la riva aspra e scoscesa del lago del Salto senza alzare gli occhi. Non ha personaggi e neppure una trama. Alle mie spalle un bosco denso di querce di faggi e castagni. Ai miei piedi il lago ricorda che un uomo ha fermato il corso dell’acqua con una barra di fuoco e cemento. Nel silenzio degli alberi l’acqua ha creato uno scenario ancora più bello. Un vento leggero accompagna la mia lettura come fossi sotto la lampada che oscilla sulla porta di casa. Un romanzo di albe e tramonti di panorami da respirare fin dove si spinge lo sguardo oltre le cime azzurre delle montagne, lungo le rive di mari lucidi e turchesi. Inizia così il mio ritorno in Sicilia, al giardino di casa dove mio padre, con in testa il berretto che portavano i contadini sulla soglia dei loro tuguri, sedeva all’ombra secolare di un tiglio argentato, circondato da vecchi Cavalieri Erranti. Seduto sulla tredicesima sedia della tavola rotonda, narrava storie d’amore tra rumorose risate e bagliori di spade e alabarde. Nei suoi occhi erano ombre con la parvenza di uomini vivi con i volti segnati dagli elmi e le tuniche bianche macchiate all’altezza del petto con croci di sangue. Anche mio padre era un’ombra che si aggirava per casa e in giardino strappava qualche erba selvatica, seguiva le gesta dei grandi persecutori, poneva domande a cui nessuno sapeva rispondere. Mio padre chiedeva alle ombre quanti anni mancassero perché cessasse la guerra prima che il genere umano finisse per essere estinto. Ma forse non erano neppure domande. Passeggiando mi chiedo se nel romanzo troverò il ritorno di mia madre che mi abbraccia e mi addita gli orizzonti che ho mancato nella mia vita e sulla spiaggia dei miei pensieri solitari, la ballerina bianca che si è fermata ad amarmi. Non ha paura dell’uomo. L’uomo non esiste tra le pagine di questo romanzo. C’è solo il ritorno alla mia finestra spalancata a guardare da casa il vulcano e i giganti con un solo occhio di fuoco in mezzo alla fronte. Dalle soglie delle loro caverne ogni giorno scrutano fra le onde i neri e pesanti brandelli di cuore scagliati nel mare. Nessuno risponde. Il vulcano ammantato di neve innalza grigi sospiri di fumo e allarga le braccia forti e rosse sulla tenera carne delle campagne intorno, per coglierne i frutti come soli al tramonto tra le cortine verdi degli alberi.
Leggo con estrema lentezza, gusto il sapore di ogni parola, di ogni riga, di ogni periodo, di ogni pausa nei ritorni a capo, per sentire sino in fondo alla carne l’attesa del momento in cui sarò certo di come andrà a finire. Mi occorrerà del tempo e tanta volontà per resistere alla fatica di tenere in mano le numerosissime pagine di questo volume pesante e unico. Faccio fatica a sfogliarlo. Passo leggermente le dita da una pagina all’altra. So che le pagine possono girarsi da sole anche se dormo col capo ripiegato sul petto e giungeranno alla fine di questo romanzo senza spezzare i miei sogni.
Letture/Lecturas 