Una rara copia, firmata e iscritta da quattro persone con legami profondi e personali con l’autore. Primo fra tutti è la poetessa e scultrice Linda King – a cui il libro è stato dedicato e con la quale Bukowski ha condiviso un rapporto prolungato e tumultuoso – sotto la dedica stampata di Bukowski a lei, scrive: “Bukowski ha detto:” Questo dimostra che ti amo davvero. Nessuno dedica due libri a una persona.” Linda King.” Firmato sul frontespizio dall’editore di City Lights Lawrence Ferlinghetti, dal poeta A.D. Winans, e dall’amico e biografo di Bukowski Neeli Cherkovski, che scrive: “Chi ha vissuto alcune di queste storie”.
[…] uomini robot radioattivi si inseguiranno l’un l’altro … (Bukowski, 1991)
“In Ucraina la sfida dei robot killer volanti, “loitering munition”: la stagione informatica ci ha consegnato ordigni di precisione assassina.“ (la Repubblica, Gianluca Feo, 17 marzo 2022
Charles Bukowski – Dinosauria, we 13 febbraio 1991 Le poesie dell’ultima notte della Terra Traduzioni di Christian Raimo e Tiziana Lo Porto giugno 2004 by Minimum Fax The Last Night of the Earth Poems – Charles Bukowski 1992 | 1st Edition Black Sparrow Press, Santa Rosa, 1992
Lettura di Luigi Maria Corsanico
György Ligeti Kammerkonzert für 13 Instrumentalisten (1969-70) I: Corrente (Fließend) Ensemble intercontemporain Tito Ceccherini, direction
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Nati così in mezzo a tutto questo tra facce di gesso che ghignano e la signora Morte che se la ride mentre gli ascensori si rompono mentre gli orizzonti politici si dissolvono mentre il ragazzo della spesa del supermercato ha una laurea mentre i pesci sporchi di petrolio sputano la loro preda oleosa e il sole è mascherato
siamo nati così in mezzo a tutto questo tra queste guerre attentamente matte tra la vista di finestre di fabbrica rotte di vuoto in mezzo a bar dove le persone non si parlano più nelle risse che finiscono tra sparatorie e coltellate siamo nati così in mezzo a tutto questo tra ospedali così costosi che conviene lasciarsi morire tra avvocati talmente esosi che è meglio dichiararsi colpevoli in un Paese dove le galere sono piene e i manicomi chiusi in un posto dove le masse trasformano i cretini in eroi di successo nati in mezzo a tutto questo ci muoviamo e viviamo in tutto ciò a causa di tutto questo moriamo castrati corrotti diseredati per tutto questo ingannati da questo usati da questo pisciati addosso da questo resi pazzi e malati da questo resi violenti resi inumani da questo il cuore è annerito le dita cercano la gola la pistola il coltello la bomba le dita vanno in cerca di un dio insensibile le dita cercano la bottiglia le pillole qualcosa da sniffare siamo nati in questo essere letale triste siamo nati in un governo in debito di 60 anni che presto non potrà nemmeno pagare gli interessi su quel debito e le banche bruceranno il denaro sarà inutile ammazzarsi per strada in pieno giorno non sarà più un crimine resteranno solo pistole e folle di sbandati la terra sarà inutile il cibo diventerà un rendimento decrescente l’energia nucleare finirà in mano alle masse il pianeta sarà scosso da un’esplosione dopo l’altra uomini robot radioattivi si inseguiranno l’un l’altro il ricco e lo scelto staranno a guardare da piattaforme spaziali l’inferno di Dante sarà fatto per somigliare a un parco giochi per bambini il sole sarà invisibile e sarà la notte eterna gli alberi moriranno e tutta la vegetazione morirà uomini radioattivi si nutriranno della carne di uomini radioattivi il mare sarà avvelenato laghi e fiumi spariranno la pioggia sarà il nuovo oro la puzza delle carcasse di uomini e animali si propagherà nel vento oscuro gli ultimi pochi superstiti saranno oppressi da malattie nuove ed orrende e le piattaforme spaziali saranno distrutte dalla collisione il progressivo esaurimento di provviste l’effetto naturale della decadenza generale e il più bel silenzio mai ascoltato nascerà da tutto questo. il sole nascosto attenderà il capitolo successivo.
Charles Bukowski – I gemelli It Catches My Heart in Its Hands Poems 1955-1963 – The twins Lettura di Luigi Maria Corsanico John Coltrane After the rain
Henry Charles “Hank” Bukowski Jr., nato Heinrich Karl Bukowski, noto anche con lo pseudonimo Henry Chinaski, suo alter ego letterario. (Andernach, 16 agosto 1920 – Los Angeles, 9 marzo 1994)
Charles Bukowski – Bluebird The Last Night of the Earth Poems
Interpretazione, pianoforte ed effetti:
Luigi Maria Corsanico
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Nel mio cuore c’è un uccello azzurro
che vuole uscire,
ma con lui sono inflessibile,
gli dico: rimani dentro, non voglio che
nessuno ti veda.
Nel mio cuore c’è un uccello azzurro
che vuole uscire
ma gli verso addosso whisky e aspiro
il fumo delle sigarette
e le puttane e i baristi
e i commessi del droghiere
non sanno che lì dentro c’è lui.
Nel mio cuore c’è un uccello azzurro
che vuole uscire
ma io con lui sono inflessibile,
gli dico: rimani giù, mi vuoi fare
andar fuori di testa?
vuoi mandare all’aria tutto il mio lavoro?
vuoi far saltare le vendite dei miei libri in Europa?
Nel mio cuore c’è un uccello azzurro
che vuole uscire
solo di notte qualche volta
quando dormono tutti.
Gli dico: lo so che ci sei,
non essere triste
poi lo rimetto a posto,
ma lui lì dentro un pochino canta,
mica l’ho fatto davvero morire,
dormiamo insieme così
col nostro patto segreto
ed è così grazioso da far piangere
un uomo, ma io non piango,
e voi?
Charles Bukowski – Fuori posto /displaced Da: Cena a sbafo (Testo inglese a fronte) Charles Bukowski Traduttore: Simona Viciani Editore: Guanda Collana: Poeti della Fenice Anno edizione: 2009
Lettura di Luigi Maria Corsanico
Miles Davis Quintet Live at Teatro dell’Arte in Milan, Italy on October 11, 1964
Charles Bukowski – displaced 3/4/1990 Sifting Through the Madness for the Word, the Line, the Way New Poems John Martin Editor / HarperCollins Publishers Inc. New York
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Brucia all’inferno questa parte di me che non si trova bene in nessun posto mentre le altre persone trovano cose da fare nel tempo che hanno posti dove andare insieme cose da dirsi.
Io sto bruciando all’inferno da qualche parte nel nord del Messico. Qui i fiori non crescono.
Non sono come gli altri gli altri sono come gli altri.
Si assomigliano tutti: si riuniscono si ritrovano si accalcano sono allegri e soddisfatti e io sto bruciando all’inferno.
Il mio cuore ha mille anni. Non sono come gli altri. Morirei nei loro prati da picnic soffocato dalle loro bandiere indebolito dalle loro canzoni non amato dai loro soldati trafitto dal loro umorismo assassinato dalle loro preoccupazioni.
Non sono come gli altri. Io sto bruciando all’inferno.
L’inferno di me stesso.
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burning in hell this piece of me fits in nowhere as other people find things to do with their time places to go with one another things to say to each other.
I am burning in hell some place north of Mexico. flowers don’t grow here.
I am not like other people other people are like other people.
they are all alike: joining grouping huddling they are both gleeful and content and i am burning in hell.
my heart is a thousand years old I am not like other people. I’d die on their picnic grounds smothered by their flags slugged by their songs unloved by their soldiers gored by their humor murdered by their concern.
Charles Bukowski – Un nickel CONFESSIONI DI UN CODARDO Ugo Guanda editore-Parma 1997 Titolo originale: Confession of a coward, A nickel Traduzione di Massimo Bocchiola
00:22 “La casa”, da: It Catches My Heart in Its Hands (Poems 1955-1963)
03:03 “Il pescatore”, da: Burning in Water, Drowning in Flame (Poems 1972-1973)
04:39 “Classici”, da: Bone Palace Ballet (As young as we were ever going to get)
07:14 “1813-1883”, da: You Get So Alone at Times That It Just Makes Sense
08:24 “Splash”, da: Betting on the Muse: Poems & Stories
10:10 “La tragedia delle foglie”, da: It Catches My Heart in Its Hands (Poems 1955-1963)
Charles Bukowski “La morte si fuma i miei sigari” Death is smoking my cigars [from The Last Night of the EarthPoems (1992) traduzione : Christian Raimo e Tiziana Lo Porto Lettura di Luigi Maria Corsanico
Moon Dreams Miles Davis
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Sai com’è: sono qui ubriaco ancora
una volta e ascolto Chajkovskij alla radio.
Gesù, lo sentivo quarantasette anni fa
quando ero uno scrittore morto di fame
ed eccolo qui di nuovo
ora io sono uno scrittore con un po’ di successo
e la morte va su e giù per questa stanza
e si fuma i miei sigari
beve qualche sorso del mio vino
mentre il vecchio Pietro continua a darci dentro
con la sua “Patetica”,
ho fatto un bel pezzo di strada
e se ho avuto fortuna è perché ho tirato bene i dadi:
ho fatto la fame per l’arte, ho fatto la fame per
riuscire a guadagnare cinque dannati minuti, cinque ore,
cinque giorni,
volevo soltanto buttare giù qualche frase,
il successo, il denaro non importavano:
io volevo scrivere
e loro volevano che stessi alla pressa meccanica,
in fabbrica alla catena di montaggio
volevano che facessi il fattorino in un
grande magazzino.
Bè, dice la morte, passandomi accanto,
ti prenderò comunque,
non importa quello che sei stato:
scrittore, tassista, pappone, macellaio,
paracadutista acrobatico, io ti prenderò…
okay, baby, le dico io.
Adesso ci beviamo qualcosa insieme
mentre l’una di notte diventano le due
e lei solo sa quando verrà il momento,
ma oggi sono riuscito a fregarla:
mi sono preso altri cinque dannati minuti
e molto di più.
Charles Bukowski Giorni come rasoi, notti piene di ratti Days like razors, nights full of rats (The Last Night of the Earth Poems)
Traduzione di Christian Raimo
Lettura e pianoforte: Luigi Maria Corsanico
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Quando ero molto giovane dividevo equamente il mio tempo tra bar e biblioteche; come poi riuscissi a provvedere agli altri miei normali bisogni resta un mistero; boh, semplicemente non me ne preoccupavo più di tanto – se avevo un libro o qualcosa da bere allora non pensavo troppo a tutto il resto – gli scemi riescono a crearsi un paradiso tutto loro. quando stavo al bar, pensavo di essere un duro, spaccavo le cose, facevo a botte con gli altri, ecc. nelle biblioteche era un’altra storia: me ne stavo zitto, giravo da una sala all’altra, i libri non li leggevo tanto per intero ma a pezzetti: medicina, geologia, letteratura e filosofia. psicologia, matematica, storia, e quelle cose lì mi davano la nausea. e per la musica ero più interessato alla musica vera e propria e alle vite dei compositori che agli aspetti tecnici… comunque, era con i filosofi che sentivo un senso di fratellanza: Schopenhauer e Nietzsche e, anche se era difficile da leggere, pure il vecchio Kant; trovavo che Santayana, che al tempo era parecchio famoso, fosse fiacco e noioso, con Hegel invece ti dovevi fare un vero mazzo, soprattutto se la sera prima avevi bevuto; c’è tanta gente che ho letto e che mi sono scordato, e probabilmente non mi sono perso niente, ma mi ricordo di un tizio che ha scritto un libro intero nel quale dimostrava che la luna non c’è e ci riusciva così bene che alla fine tu pensavi, quest’uomo ha assolutamente ragione, la luna non c’è. come poteva un ragazzo degnarsi di andare a lavorare 8 ore al giorno quando non c’era più nemmeno la luna? cos’altro ti potevano togliere? e non mi piaceva tanto la letteratura quanto piuttosto i critici letterari; erano dei veri cazzoni, quei tizi; usavano un linguaggio raffinato, a suo modo splendido, per dire agli altri critici, agli scrittori, che erano dei rottinculo. mi rincuoravano. ma erano i filosofi che soddisfacevano quel bisogno che si celava da qualche parte nella mia testa confusa: immergendomi nei loro eccessi e nel loro farraginoso vocabolario, spesso mi incantavano saltavano fuori con affermazioni azzardate infiammate che mi sembravano verità assoluta o maledettamente vicine alla verità assoluta, e questo tipo di sicurezza era quello che cercavo per la vita di ogni giorno, che assomigliava molto di più a un pezzo di cartone. quei tizi erano dei grandi, mi hanno fatto sopportare giorni come rasoi e notti piene di ratti; mentre le donne tiravano sul prezzo come banditrici venute dall’inferno. i miei fratelli, i filosofi, loro mi parlavano come nessun altro per strada o in giro aveva fatto mai; riempivano un vuoto immenso. che bravi ragazzi, oh, davvero dei bravi ragazzi! eh sì, le biblioteche sono state utili; ma nel mio altro tempio, nei bar, era un’altra storia, più semplificata, le parole e i comportamenti erano diversi… i giorni in biblioteca, le notti al bar. le notti erano simili, hai qualcuno seduto vicino, e magari non è neanche un tipo cattivo, ma a me non ispira per niente, c’è un’orribile aria di morte lì dentro – penso a mio padre, ai miei professori, alle facce che stanno sulle monete e le banconote, ai sogni popolati da assassini con occhi spenti; be’, in un modo o nell’altro io e questo tizio prendiamo a scambiarci delle occhiate, una rabbia violenta inizia lentamente a montare: siamo nemici, cane e gatto, prete e ateo, acqua e fuoco; la tensione cresce, mattone su mattone, in attesa del crollo; le mani giunte e poi sciolte, beviamo, adesso, finalmente abbiamo uno scopo: si gira verso di me: “amico, c’è qualcosa che non va?” “come no, sei tu”. “e ci vogliamo fare qualche cosa?” “sicuro”. finiamo di bere, ci alziamo, e usciamo sul retro del bar, fuori nel vicolo; ci giriamo e siamo uno di fronte all’altro. io gli dico: “tra noi due non c’è altro che questa distanza: a te ti va di eliminarla?” lui mi si getta addosso e in qualche modo è soltanto una parte della parte della parte.
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